sente se

Ato

2010-05-06T19:28:00.000-07:00

Sujeito sem jeito,
dito sem cujo,
só me deleito.

Vaca profana,
vá caetana,
Cai sem pensar,
Cai-tanear.

Vai apanhar,
a vidraça quebrar,
Narciso calar,
do sintoma falar.

Histeria

2010-04-19T07:21:00.001-07:00

Não, é isso.
Não, espera.

Não é isso?
Não espera?

Esse "não" é meu.
Esse não é meu.
Esse não! É meu.

Sexo, drogas e ró-quem-rou

2010-04-09T19:00:00.000-07:00

Bárbaros doces, abóboras selvagens,
nem tão novos baianos já conhecem rita-lee-na.
E frutas vermelhas, e armas e rosas.
Lúcia está em um céu de diamantes,
cantada por batisouros.
Veludos subterrâneos e outros revoltos:
Re-djimi página encontra-se com o coverdeles.

Eu tomo uma coca-cola - quem pensa em casamento?
Digam as cobras brancas, os zeppelins levados,
E os rosa-flóides em movimento.
Ouça a geléia de pérolas, os éques-mutantes,
nas pedras rolantes por bobisdilantes.

É que uma canção me descola e eu voo.

Vem

2010-03-14T11:43:00.000-07:00

Vem que eu quero te respirar em mim:

Devagarinhozinho.

Vem que eu quero te sorrir e te quero,

sorrindo, puxar, morder ab-surdamente.

Vem que eu quero fechar meus olhos teus

E ver-te todo. Caleidos-copiar-te dentro de mim.

Vem que eu quero querer-te sem saber-me

e assim sendo, sem ser, fazer. Valer-te-me.

Vem que eu te quero multiplicar obliquamente

em pronomes e confudir-nos as pernas em eus e tus.

as imagens esquecidas

2010-02-28T19:25:00.000-08:00

Se as borboletas um dia balançaram freneticamente suas asas em meu estômago, hoje não mais. Como o filme de há pouco, há aqui agora um pedacinho de realidade. A realidade é mais como uma formiguinha: discreta, irritante, inexorável. Meu estômago agora parece abrigar essas incansáveis formigas da realidade. Elas seguem, marchando ao som de Les images oubliées de Debussy, mas não ouço o que dizem, não traduzo o que sentem: são tão intocáveis quanto as borboletas.

we're going home

2010-01-24T05:08:00.000-08:00

Guardar os livros novos - e usados - a roupa suja, os presentes, as perspectivas, a repentina coragem de mudança, os quilos a mais. Fechar a mala, os olhos, a luz, a porta, os parênteses. Deixar a cópia da chave, as sacolas vazias, as palavras de saudades antecipadas, os passeios não feitos, os filmes não assistidos, as pessoas não encontradas. Voltar pra casa, pra rotina, pras obrigações, pros medos, pro grande espelho no banheiro.

2010-01-06T18:21:00.000-08:00

Happy endings

Os filmes nos matam na transição do clímax para o final feliz. É naquele fade-out/fade-in, quando mais uma cena surge, trazendo consigo a esperança de um “twist on the twist”, é ali que todo o problema começa.

Proponho que pausemos as histórias aos 4/5 de seu curso, pois é até onde vamos desse lado da tela. Ficamos ali no desencontro, na raiva, nas coisas não ditas, nos beijos não dados, nos mistérios não resolvidos. Ficamos na hesitação, na rotina, na segurança, na polidez, no medo de doer, no pavor da vergonha, na conservação do vão self-love, whatever that means.

O último quinto não existe por duas razões: so much for happy when it comes to human; so much for ending, when it comes to life.

Domingo, 23:51

2010-01-03T18:40:00.000-08:00

Buscar, trocar, predizer, tropeçar: em palavras.
List your guilty pleasures:
mas não o são todos?

Tranco portas e espio pela fechadura (sutilmente).
Não como Alice: nada de gatos ou chapeleiros;
só o medo de abraçar e de sur-render-me.

Busco, troco, predigo, tropeço: em intenções.
Meus prazeres culposos?
Todos o são.

2009-11-19T12:06:00.001-08:00

Vinte e sete teclas com letras. Outras mais com símbolos, vírgulas, pontos, tremas abolidas, rejeitadas. Duas quadras e dois tercetos: sonetos. Dois sexos. Três questões sem resposta. Uma morte. Doze faixas, álbuns mil. Uma mãe. Uma irmã. Uma pequena. Vinte e quatro volumes, uma obra completa. Dois braços, dez dedos, um anel. Duas orelhas, seis brincos, três pares. Sete mares, três marias, cada uma, uma mulher. Trezentas e sessenta e nove frases, quatrocentos textos, duas personagens. Algumas raças, cem santos, um deus, um diabo, novecentas e setenta religiões. Dois quadros, uma ave, uma Eva. Três ponteiros, sete dias, doze meses, vinte e dois anos nunca mais. E eu, o que faço com esses números?

2009-07-24T05:27:00.000-07:00

E se?

E se eu pudesse pôr tudo em palavras:
Exatas,
Fechadas,
Redondas?

E se tu fosses simples
E eu fosse assim?

E se o divã fosse de Morfeu,
Os lençóis no real,
E os sonhos, passado?

E se Freud fosse Krueger,
Virginia, o big bad Woolf,
E Amado menos amante?

E se eu escrevesse,
E tu lesses?
Será que assim,
Eu ouvia de novo tua voz?

Love it!

2009-07-12T15:43:00.000-07:00

Love it, love’em, love “tout”!

Well, but I have! – said I
I did it too much.

But… how? How is that? How much?

Much too much:
To the bones, to “mon coeur”;
Through the soul;
yes, even there.

But when, where, whom?

It is of no importance now…

For now, I love still:
Enough of them,
But not enough of each.

Metafísica do divã

2009-02-18T14:20:00.000-08:00

Metafísica do divã

Mãe e filha conversam à mesa, depois do jantar e a meio caminho de derrubar uma garrafa de vinho. A filha, que adora ouvir as hipérboles dramáticas de sua mãe, pergunta:

- Mãe, como você imagina o inferno?

- No inferno, não tem nada. Não tem vida. Tudo acabou.

A filha, querendo aguçar a imaginação de sua mãe, insiste:

- Não, eu não quero saber filosoficamente. Quero saber da imagem. Qual o cenário que vem à tua cabeça quando pensas: Inferno?

- Fim. Ausência de esperança e de existência.

- Tá. Mas e o cenário? Fogo, demônios, trevas, sei lá!

- Não... eu acho que o inferno é o cessar de existir... Acabou. Não tem mais nada para você...

Um tanto desapontada com a resposta pouco imaginética e muito existencial de sua mãe, a filha resolve prosseguir:

- E o purgatório?

- O purgatório? – responde a mãe, sem precisar nem considerar. – O purgatório, você fica ali, em análise.

Nebuloso

2009-02-17T08:07:00.000-08:00

Nebuloso

A necessidade de escrever
antagoniza o vazio de palavras.
O paradoxo perde seu sentido
na frequência da agonia.

A tempestade de sentimentos
não resolve nada. Nada.
Era melhor que fosse menos...
Ou mais.

O antes reza a pressa em saber.
O depois silencia, sem consentir.
Entre eles só a tempestade.

E as palavras, e os sussuros,
e os lábios, o que dizem?
Não quero ouvir.

se ouve - se houve

2008-10-22T11:10:00.001-07:00

sintoma
despertador
do ente
dormente

si toma
despert a dor
doente
dormente

sintoma
desperta a dor
do ente
dormente

sintoma
despertador
doente
dor mente

si toma
desperta à dor
do ente
dor mente

Mas me pediram que falasse sobre o que é ser mulher

2008-10-13T03:44:00.000-07:00

Mas me pediram que falasse sobre o que é ser mulher... A mulher é um violino pintado de sangue, um crepúsculo dominical, triste, triste, tão triste... A mulher é o avesso do carnaval, do outro lado que é lado, do lado de lá. A mulher é a orquídea em azul “forget-me-not”; é a roseira em espinhos, só espinhos e aroma. A mulher se faz nas notas altas, nas cordas graves, no tambor pulsante, crioulo, branco e vermelho – como o violino de sangue.

E não se deve esquecer a dor. Ah, a dor. A dor que se eleva, leva e traz o amor. O frágil arranjo do sexo que teima em juntar afeto e tesão. A doce construção doída, do ser do ente. Dor ida do ser doente. Pois a mulher é sintoma, é compromisso de forças... E não há significante que diga dela. Ela, ela, ela... A mulher, a flor, a dor – que se eleva, leva e traz a flor. A rosa repleta de espinhos e incenso... Sim, o mistério! O mistério de se saber mulher... Era disso que tentava falar. Pois me pediram que falasse sobre o que é ser mulher.

Pois bem, digo-lhes então do que se trata. É um segredo: uma coisa escondida, da qual todo o amor depende. Mas vejam bem, se me pediram vou dizer. O que é ser mulher... O mistério é esse, como segue... a saber: é não saber. Ser mulher é não saber de si, é não saber de toda a ternura, apenas sentir no arrepio do corpo. A mulher é do não-saber. E como eu sei e posso lhes dizer? Meu corpo se arrepia: a mulher se toma... Sim, toma.